Visul unei nopți de mamă: să doarmă 5 ore legate

Se povestește din bătrâni că mamele ar avea nevoie de 5 ore de somn neîntrerupt ca să fie liniște în casă și mâncare caldă pe masă.

Dacă stai să te gândești, 5 ore nu sunt multe. Te culci la 12, te trezești la 5. Gata micul dejun, ghiozdanele și ciorba.

Alți bătrâni, probabil de gen masculin, spun că un adult ar trebui să doarmă în medie vreo 8 ore pe noapte. Tot de somn neîntrerupt, pe românește buștean, adică acolo unde visezi frumos că ești pe plajă, că un domn la bustul gol îți face vânt cu evantaiul, un altul masaj, iar un al treilea îți toarnă băutură în pahar, care te face să râzi.

Am auzit că asta visează femeile, nu eu. La mine mai există un personaj care îmi face părul și manichiura.

Între noi fie vorba, dacă voi chiar visați lucrurile astea înseamnă că ultimele 5 ore de somn neîntrerupt pe care le-ați pupat au fost în luna de miere, iar acum doar delirați.

Domnul de pe plajă e bărbatu casei care încă n-a priceput că nu se stă la masă doar în pantaloni scurți și nu vă umple nimic, își pune el o bere. Voi râdeți, dar nu e râsul vostru.

Cei care vă machiază sunt copiii și atenție, că cea mică a luat o foarfecă să vă tundă.

Dar vine o zi când ai crede că lucrurile se vor simplifica

Copiii cresc, iar soțul prinde curaj să vă întrebe cu ochii sclipind în lumina neonului din baie:

– Vedem și noi un film în seara asta?

Iar voi spuneți că da, pentru că vreți să puteți și vă doriți să puteți, dar veți adormi înainte să intre muzica de început și o să vă treziți deja în pat, auzind copiii ieșind ușor din cameră. Cară lângă voi cutia imensă cu piese de lego și construiesc în liniște, păzindu-vă să nu fugiți nicăieri. Ca și cum ați putea în visele voastre să deschideți ochii iar picioarele să se coordoneze cu neuronii aflați în moarte clinică.

În zilele când le este foame, își spală singuri mere și le ronțăie tot la voi în pat, mirosind totul a gunoi nedus de 3 zile.

Iar în zilele cele mai bune de mamă, când e sâmbătă și ceasul a trecut de ora 7, e liniște în casă și somnul cel mai dulce, o guriță de copil se lipește de urechea ta și-ți transmite șoptit, pe cel mai duios glas posibil:

– Mami, Beti și-a pus acuarele pe față. Doar îți spun. Iar eu am scăpat niște miere pe jos. Dar am șters. Încă mai e lipicios, dar nu mai sunt șervețele umede că le-am consumat pe toate.

Cu ochii închiși părând că dormi, jumătatea cealaltă de creier (cum care? cea-lal-tă) îți transmite că domnul cu băutura fermecată-n mână nu există, dar e șansa ta să închizi mai bine ochii acum, să uiți de tot și să te lași pe mâna lui.

În vis.

Sursa foto